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La stanza era immersa in una luce dorata, filtrata dalle pesanti tende di velluto. Il pianoforte a coda scintillava sotto il lampadario, ma stasera non riuscivo a concentrarmi sulle note. Non con lui seduto così vicino a me.

Il Maestro Darnel. Trentacinque anni, mani lunghe ed eleganti, la corporatura di un aristocratico e occhi grigi che sembravano vedere dritto nella mia anima... e nei miei pensieri più proibiti.

"È la terza volta che sbagli questo passaggio", mormorò, la sua voce calda come un cognac invecchiato. "Mi stai costringendo a punirti".

Il mio cuore batteva forte. "Mi... mi dispiace, Maestro".

Un silenzio. Poi, con un gesto lento, posò lo spartito sul pianoforte e mi attirò a sé. "Sdraiati".

Le sue cosce erano solide sotto il mio stomaco mentre mi premeva contro di lui, i miei fianchi sollevati, i miei pantaloncini di seta che scivolavano per rivelare il perizoma di pizzo sottostante.

"Trenta colpi", annunciò, accarezzando la mia pelle nuda con ingannevole dolcezza. "E dovrai contare ogni volta ad alta voce".

Il primo schiaffo suonò, secco e preciso. "Uno!" Ansimai, più sorpresa che ferita.

Il secondo, più forte, mi fece arrossire la carne. "Due!"

Man mano che la punizione procedeva, qualcosa cambiò. Il suo respiro si fece più pesante. I miei gemiti assunsero un tono diverso. E quando osai guardare indietro, vidi la sua erezione deformare i pantaloni di lino.

"Ventuno", sussultai, con le guance in fiamme e il sesso fradicio.

All'improvviso, le sue dita sostituirono la sculacciata, insinuandosi sotto le mie mutandine. "Ti piace, vero, mia piccola allieva disobbediente?".

Non riuscii a rispondere: la sua mano si chiuse sulla mia nuca mentre l'altra esplorava la mia umidità con una perizia da virtuoso. Il pianoforte risuonava mentre mi girava per sedersi sui tasti in un accordo dissonante, il suo bacio inghiottiva le mie grida mentre finalmente mi penetrava.